El olivar de la luna

Josefina Martos Peregrín. Nocturnos

Para Arturo, llave del Reino de la Noche,

de los planos oblicuos y los puentes secretos

Nació en Madrid en 1954. Allí se licenció en Historia Moderna y Contemporánea (Universidad Complutense) y trabajó en campos muy diversos (traducción, enseñanza, sanidad).

Desde hace años reside en Guadix (Granada) donde se dedica a la literatura como ocupación principal, aunque también se declara apasionada de la pintura, fotografía, viajes… Y del “continuo vicio de estudiar” (botánica recreativa, idiomas, cerámica, por mencionar sólo algunas de sus aficiones).

De su ya abundante obra narrativa, además del libro que nos ocupa, Nocturnos, podemos citar Biomyth, Nudos concéntricos, El toque dramático (finalista premio Antonio Machado de Cuento), Yo soy la que escucha (premio Ciudad Galdós) o Micaela.

Historiadora, profesora y traductora española, Josefina Martos Peregrín ha ganado premios como el Galdós y ha publicado tanto relato como novela, escribiendo en la actualidad su primera incursión en la poesía.

"La cumbre del silencio" de Josefina Martos Peregrín:

Dolor, éxtasis, martirio, compromiso, santidad, enajenación, engaño y poder, todo junto en una historia que sucede en la Hispania romana entre el 305 y 306 d. C., ad portas a que Constantino legalice el cristianismo.

Nos adentraremos en los misterios de la conversión de un enano en algo más y seremos testigos de primera mano del diálogo primigenio que lo origina.

"La cumbre del Silencio" es una cautivadora novela histórica que nos desvela las dificultades y padecimientos que sufrían los cristianos, perseguidos denodada y cruelmente por los romanos, quienes los convertían en objeto de diversión en fechas señaladas en sus coliseos.

Editorial Nazarí

ISBN: 978-84-942465-4-8
DISEÑO E ILUSTRACIÓN DE CUBIERTA
SANTIAGO CARUSO
Y GRAPHIC DESIGN

"Nocturnos",

lo componen 12 relatos:

Yo soy la que escucha
De canción
Un cuento de gatos
Balandra
De sangre
Fiel cazador
La imperdonable neutralidad
Vieja urraca
De madera
Mares prohibidos
Danza de escorpiones
Superviviente

de cierta oscuridad tensa, que nos introducen en lo inexplicable, en un orden brumoso y en el mayor de los misterios: la intimidad de los otros. Vivir bajo piel ajena, reencarnas en superviviente singular, en vieja prodigiosa, bebé invisible, amantes subyugados, ... Avalancha de lluvia, rama florida, penumbra de cueva ignorada.

Viajar al punto final, a un futuro en que tras los plásticos de los invernaderos arruinados acecha una naturaleza muerta que nadie podrá ya retratar. Al ayer de la posguerra española para descubrir para descubrir la cara oculta de las farolas, la que aman los murciélagos que se toman un mordisco de libertad.

Intimar con animales nimios provistos de alma insondable, sabandijas sabias que nos observan, nos dan la espalda o saltan bajo nuestra ventana.

Y siempre la soledad, el gran páramo amarillo, infinito territorio de melancolía, pero también de magia y conocimiento, el único lugar donde pueden acontecer las aventuras máximas del amor, la transformación y la muerte.

"Rulfo tenía a su tío Celerino, yo una legión de mosquitos de crianza amaestrados que chupan historias de la sangre de unas criaturas para inyectarlas en la mía, peligrosa y acuciante maña que me apasiona y escuece, me da la vida y permite que el lector disfrute de este trasvase narrativo - sanguíneo sin descomponer su salud, sin tener que rascarse ni estropear un poro de su magnífica piel."

Josefina Martos Peregrín. Nocturnos

Para Arturo, llave del Reino de la Noche,

de los planos oblicuos y los puentes secretos

Nació en Madrid en 1954. Allí se licenció en Historia Moderna y Contemporánea (Universidad Complutense) y trabajó en campos muy diversos (traducción, enseñanza, sanidad).

"La cumbre del silencio" de Josefina Martos Peregrín:

Nos adentraremos en los misterios de la conversión de un enano en algo más y seremos testigos de primera mano del diálogo primigenio que lo origina.

Editorial Nazarí

ISBN: 978-84-942465-4-8
DISEÑO E ILUSTRACIÓN DE CUBIERTA
SANTIAGO CARUSO
Y GRAPHIC DESIGN

"Nocturnos",

lo componen 12 relatos:

Intimar con animales nimios provistos de alma insondable, sabandijas sabias que nos observan, nos dan la espalda o saltan bajo nuestra ventana.

Juan Pardo Vidal. Desmancados

DESMANCADOS

Puede que sea un intento de suicidio, y puede que no. Eso no lo sé yo desde aquí, no veo demasiado bien desde este ángulo. Mi persiana está bajada casi por completo, no más de veinte centímetros me permiten contemplar las botas del vecino en el alféizar de su ventana, tendría que levantarme para saber más, y el hecho en sí no me preocupa tanto como para hacerlo. No sé si mi vecino está dentro de sus botas a punto de saltar al vacío de mi patio de luces y hacer un estropicio con las cuerdas de tender la ropa antes de matarse de rebote, o está descalzo, repantigado en el sofá de su casa viendo el Canal Plus mientras sus botas se secan en la ventana. Juega el Atlético. Entre una posibilidad y otra va una vida. Se las ve limpias, no hay restos de barro en la puntera, puede que las haya lavado. O puede que no. Puede que haya dicho mi vecino «anda y que os den por el culo», con ese tono enérgico y convencido que tienen los vecinos que se hartan y de repente, se les ilumina el cerebro y dicen «anda y que os den por el culo a todos» y se encaraman a la ventana de su patinillo y calculan, antes de lanzarse, la forma más digna de marcharse, cómo matarse sin quedar en el suelo en un apostura indigna. Parece improbable suicidarse en mi patio de luces, hace años que nadie vive en el primero del edificio y está todo el suelo lleno de pinzas de la ropa y calcetines desparejados —mi madre diría calcetines desmancados", aunque creo que la Academia reconoce, para este significado, el término "desmanchado"—. Las pinzas de la ropa dan mucha tristeza cuando vives solo, a mí me gustan mucho las de Ikea, un solitario no tendría reparo en suicidarse lanzándose contra un suelo de colores lleno de pinzas de la ropa de plástico y de madera. Eso seguro.

Son unas botas altas, color marrón oscuro estrella de levante de barril. Deben de llegarle, calculo yo, tres dedos por encima del tobillo. Parecen unas botas caras, botas de escalador, aunque él se las pone diariamente para ir a la oficina. Lo sé porque cuando por la mañana coincidimos en el ascensor yo miro siempre hacia el suelo y las veo. En los ascensores soy japonés. Son esas botas, seguro. Quizás quiera ascender en su empresa, llegar a lo más alto, dirigirla y acostarse con su secretaria. Puede que mi vecino haya perdido una oportunidad de ser feliz con su secretaria, o con la secretaria de otro, y haya decidido elegir el camino contrario, el de la caída, el camino de la gravedad, saltar a ver qué pasa, aunque él ya supone lo que va a pasar, los ingenieros saben esas cosas, las han estudiado. Yo no. Yo, como no tengo ni secretaria, ni botas, no me he planteado aún el suicidio. Tomarse tres litros diarios de cerveza no creo yo que se considere un suicidio, si acaso un suicidio estético.

No voy a asomarme a la ventana, voy a llamar directamente a su puerta y si no está a punto de lanzarse al vacío le voy a preguntar que si le apetece que vea el partido con él. Me llevo dos litros de cerveza del Lidl y grasa de caballo. Yo también soy de Atleti.

Juan Pardo Vidal. Desmancados

DESMANCADOS

EL IBI. CASTIGO DE AMAT. Estación Sur

Es que no paran, la frenética actividad de la casta política de cualquier rincón de esta nuestra arruinada España es tremenda. En la televisión, los periódicos, radios y redes sociales; están en todos lados, repitiendo los mismos mensajes, con las mismas palabras, la misma intención, el mismo tono, la misma mirada, los mismos ademanes o gestos, las mismas consignas, los mismos eufemismos, las mismas promesas, pero sobre todo, las mismas mentiras de siempre, los mismos incumplimientos, la misma prepotencia, la misma cara dura, la misma tiranía, la misma hipocresía, los mismos privilegios, o la misma inmunidad. Nuestros actuales políticos, la mayoría, lo que verdaderamente debían de hacer es dejarnos en paz, dimitir en bloque después de tantos años viviendo del cuento y la mentira, de llenarse los bolsillos descaradamente con un dinero que no es suyo, sino de todos los honrados españoles que contribuimos con nuestros impuestos. Deberían, muchos de ellos, ingresar en la cárcel por corruptos y devolver el dinero sustraído impunemente. Porque estamos cansados de oírles decir tantas sandeces, de verlos sonrientes y felices, como si nada de lo que está pasando tenga que ver con ellos, que son precisamente, los culpables de que el drama visite cada día los hogares de millones de españoles. Claros ejemplos encontramos un día sí y otro no en todos los medios de comunicación. En todos los pueblos de España, y Roquetas de Mar, es uno de ellos.

Gabriel Amat, alcalde de Roquetas, presidente de la Diputación y presidente del Partido Popular de Almería –omnipresente trinidad política-, al igual que otros políticos de esta nuestra España, no permite que nadie le replique respecto de su fastuosa gestión municipal. Pero, ¿cómo no se le va a recriminar lo que una vez y otra incumple con sonora acritud y menosprecio hacia sus conciudadanos?. Prometió que no subiría el IBI, y, ¿qué ha sucedido?, pues lo contrario a lo que prometió, que es como responde el buen político. El hecho ha sido que los roqueteros han pagado más de IBI este año que el año pasado. De nuevo la ambición recaudatoria de los ayuntamientos castiga al ciudadano, el último responsable de la incompetencia de sus gobernantes.

Esto recuerda una copla interpretada por las más selectas folclóricas de España, la archiconocida María de la O, que emulándola bien podría decir algo así:«Castigo de Amat, castigo de Amat / que a los roqueteros tienes arruinados / con tantos impuestos que han de pagar / ay, qué desgraciaitos, ay, castigo de Amat».

EL IBI. CASTIGO DE AMAT. Estación Sur

A Beires. Alfonso López Martínez

^{A BEIRES}

^{¡Cuantas bellezas sin fin}

^{andando por los caminos}

^{he podido conocer}

^{en los ignorados sitios!}

^{Tierra fértil y de paz,}

^{lejana de los ruidos.}

^{Allí anida el ruiseñor.}

^{Allí canta el jilguerillo.}

^{La parra al pie de la sierra}

^{se abraza con el olivo.}

^{Los almendros solitarios,}

^{solitarios se han perdido.}

^{Beires y sierra de Beires,}

^{han quedado en el olvido.}

^{Qué tristes quedan los pueblos}

^{cuando pierden el camino.}

^{Pueblo sobre roca en agua,}

^{entre barranco y montículo.}

^{La oliva y el trigo verde}

^{bajo el palio del suspiro.}

^{Beires y sierra de Beires}

^{forman parte de mi libro.}

^{Sus acacias y sus olmos}

^{huelen a moros huídos.}

^{La pizarra de su techo}

^{yace sobre los derribos.}

^{¡qué pena que Beires muera}

^{sin que yo pueda servirlo!}

^{En lo más puro del aire}

^{la fragancia del tomillo.}

^{Y en el cristal se ha fundido.}

^{Su mina dormida en llanto,}

^{fuente de hierro magnífico...}

^{Los veteranos pastores}

^{ya viven en los hospicios.}

^{¡Qué pena de aquellos hombres}

^{con sonrisa de chiquillos}

^{que ya no fumen tabaco}

^{de hoja verde en el aprisco!}

^{Repoblación forestal}

^{ignorante de prejuicios,}

^{ha deshecho los rebaños}

^{bajo un ensueño de pinos.}

^{Beires y sierra de Beires}

^{y su arroyo cristalino,}

^{al pie de Sierra Nevada}

^{ofrecen un Paraíso.}

^{AUTOR: ALFONSO LÓPEZ MARTÍNEZ}

A Beires. Alfonso López Martínez

^{A BEIRES}

^{¡Cuantas bellezas sin fin}

^{andando por los caminos}

^{he podido conocer}

^{en los ignorados sitios!}

^{Tierra fértil y de paz,}

^{lejana de los ruidos.}

^{Allí anida el ruiseñor.}

^{Allí canta el jilguerillo.}

^{La parra al pie de la sierra}

^{se abraza con el olivo.}

^{Los almendros solitarios,}

^{solitarios se han perdido.}

^{Beires y sierra de Beires,}

^{han quedado en el olvido.}

^{Qué tristes quedan los pueblos}

^{cuando pierden el camino.}

^{Pueblo sobre roca en agua,}

^{entre barranco y montículo.}

^{La oliva y el trigo verde}

^{bajo el palio del suspiro.}

^{Beires y sierra de Beires}

^{forman parte de mi libro.}

^{Sus acacias y sus olmos}

^{huelen a moros huídos.}

^{La pizarra de su techo}

^{yace sobre los derribos.}

^{¡qué pena que Beires muera}

^{sin que yo pueda servirlo!}

^{En lo más puro del aire}

^{la fragancia del tomillo.}

^{Y en el cristal se ha fundido.}

^{Su mina dormida en llanto,}

^{fuente de hierro magnífico...}

^{Los veteranos pastores}

^{ya viven en los hospicios.}

^{¡Qué pena de aquellos hombres}

^{con sonrisa de chiquillos}

^{que ya no fumen tabaco}

^{de hoja verde en el aprisco!}

^{Repoblación forestal}

^{ignorante de prejuicios,}

^{ha deshecho los rebaños}

^{bajo un ensueño de pinos.}

^{Beires y sierra de Beires}

^{y su arroyo cristalino,}

^{al pie de Sierra Nevada}

^{ofrecen un Paraíso.}

^{AUTOR: ALFONSO LÓPEZ MARTÍNEZ}

TIEMPO GRIS DE COSMOS 2014

JOSÉ ANTONIO SANTANO

ISBN: 13: 978-84-942992-3-0

Clasificación: Poesía.

Tamaño: 14x21 cm

Idioma de publicación: Castellano

Edición: 1ª Ed.1ª Impr.

Fecha de impresión: Noviembre 2014

Encuadernación: Rústica con solapa

Páginas: 104

PVP: 12€

Colección: Daraxa

José Antonio Santano, en Tiempo gris de cosmos, articula un canto para “todos los habitantes del planeta”, una poetización de la realidad actual, de “abisales conductas, de feroces decretos / y sentencias, de gritos que enmudecen / en las paredes de las casas / […] / Pienso en la estricta ley del poderoso / clavándose en la carne como lanza, / en sus manos manchadas de sangre, / en sus actos inmorales, / en su oratoria de muerte”.

Por eso se adentra en la libertad de los fondos marinos de los sueños, de la fraternidad, de los bosques, para hospedarse junto al hombre marginado y ser el otro, el padre de los desheredados en un lorquiano romance sonámbulo donde, intertextualizando al granadino, afirma, superando el egocentrismo y derramándose en la otredad, “y yo que no soy yo”, ni su casa, la Tierra, es ya su casa.

José Cabrera Martos

Memorial de silencios. 2014

He vuelto, como cada día he vuelto para enterrar los chopos bajo el rostro de los sueños, la estela del pasado, el vuelo de las manos en otoño. He vuelto para hundierme en el sonido desgarrado y monótono de teclas que en el blanco papel se precipitan, o en las horas perdidas, en despachos misteriosos de pálidos sillones. He vuelto como siempre, como siempre, para contar silencios de ultratumba -como siempre- que manchan la memoria de sangre y soledades, como siempre. He vuelto como siempre, como siempre, exhausto, con el drama en las pupilas, borracho de naufragios y derrotas.