¿QUÉ ESTÁS PENSANDO? Facebook pregunta(1)

¿QUÉ ESTÁS PENSANDO? (1)

Qué estás pensando, me preguntas.
Y yo que estoy ausente, al otro lado,
respondo con palabras en vuelo
que llegan a esta casa, que es de todos
y en todos habito, en los espejos
y la piedra, en las ramas del sueño.
Qué estás pensando, me preguntas.
Y para qué quieres que te diga
en lo que pienso, si ya todo queda dicho
entre líneas de sangre y fuego, 

acaecidas al regreso de la tarde
que mayo propicia y alimenta.
Par qué me preguntas qué pienso,
si bien lo sabes: en la tristeza del aire
que culmina en la montaña y los bosques,
en la pobreza que colma los hogares,
en el hombre mismo, que no canta
al alba, cuando el sol desprende
su luz sobre el universo.
Qué estas pensando, me pregunta
Facebook, y yo que estoy cansado,
que ya no vivo en mí sino en el otro,
le contesto con el eco de estos versos,
con sus largos silencios solidarios.
Yo contesto: el hombre es la respuesta,
el centro de la vida y la muerte,
la única respuesta válida, la vida.

José Antonio Santano

Facebook

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¿QUÉ ESTÁS PENSANDO? (1)

Qué estás pensando, me preguntas.
Y yo que estoy ausente, al otro lado,
respondo con palabras en vuelo
que llegan a esta casa, que es de todos
y en todos habito, en los espejos
y la piedra, en las ramas del sueño.
Qué estás pensando, me preguntas.
Y para qué quieres que te diga
en lo que pienso, si ya todo queda dicho
entre líneas de sangre y fuego, 

acaecidas al regreso de la tarde
que mayo propicia y alimenta.
Par qué me preguntas qué pienso,
si bien lo sabes: en la tristeza del aire
que culmina en la montaña y los bosques,
en la pobreza que colma los hogares,
en el hombre mismo, que no canta
al alba, cuando el sol desprende
su luz sobre el universo.
Qué estas pensando, me pregunta
facebook, y yo que estoy cansado,
que ya no vivo en mí sino en el otro,
le contesto con el eco de estos versos,
con sus largos silencios solidarios.
Yo contesto: el hombre es la respuesta,
el centro de la vida y la muerte,
la única respuesta válida, la vida.

Mesas petitorias. Estación Sur

PREPÁRENSE para ver un noticiario histórico.

    Acomódense en sus sillas y estén atentos a la pantalla. Comienza la inconfundible sintonía: pa parapapa pa pa pa, pa parapapapa pa pa pa pa pa, pa parapapapapa… Y aparece el águila imperial planeando por el cielo, desde Asia hasta España. 

Y de nuevo el águila -mientras la bandera ondea-, a lo ancho y alto de la pantalla en blanco y negro, y, luego, la majestuosa leyenda:

 

"Noticiario y Documentales Cinematográficos. No+do. Presenta (se desvanece la leyenda y aparece otra): NOTICIARIO ESPAÑOL" (con los compases últimos de la sintonía: tun, tun, tuntutuntuntun). A continuación una voz, también inconfundible porque siempre era la misma: segura, pero aguda, metálica casi, comentaba la noticia con un lenguaje que, visto ahora, después de los años transcurridos, era ininteligible para la gran mayoría de los españoles, analfabetos por la gracia de Dios y de Franco. El locutor en cuestión decía, aceleradamente:...."  (más en el Diario de Almería.- http://www.elalmeria.es)

Mesas petitorias. Estación Sur

PREPÁRENSE para ver un noticiario histórico.

    Acomódense en sus sillas y estén atentos a la pantalla. Comienza la inconfundible sintonía: pa parapapa pa pa pa, pa parapapapa pa pa pa pa pa, pa parapapapapa… Y aparece el águila imperial planeando por el cielo, desde Asia hasta España. 

Y de nuevo el águila -mientras la bandera ondea-, a lo ancho y alto de la pantalla en blanco y negro, y, luego, la majestuosa leyenda:

 

"Noticiario y Documentales Cinematográficos. No+do. Presenta (se desvanece la leyenda y aparece otra): NOTICIARIO ESPAÑOL" (con los compases últimos de la sintonía: tun, tun, tuntutuntuntun). A continuación una voz, también inconfundible porque siempre era la misma: segura, pero aguda, metálica casi, comentaba la noticia con un lenguaje que, visto ahora, después de los años transcurridos, era ininteligible para la gran mayoría de los españoles, analfabetos por la gracia de Dios y de Franco. El locutor en cuestión decía, aceleradamente:...."  (más en el Diario de Almería.- http://www.elalmeria.es)

Canciones para vivir. Miguel Ángel Muñoz

Canciones para vivir

Citaré para este comienzo de reseña a Cervantes, tal y como lo recoge el autor de esta novela en sus páginas iniciales: <<Donde hay música, no puede haber cosa mala>>, y de alguna manera así es, aunque con alguna que otra matización que iremos señalando a lo largo de esta reseña.

Esta nueva entrega de Miguel Ángel Muñoz –cuarta-, perteneciente al género literario de la novela y titulada La canción de Brenda Lee no es sino el reflejo de un tiempo determinado, donde la música es el hilo conductor del discurso narrativo. Su estructura, compuesta por veintisiete capítulos con su título correspondiente, permite la narración corta, en la que su autor se halla más cómodo. Cada uno de estos capítulos está dedicado a una canción o fragmento y al autor o grupo que la interpretó.

Comienza la novela dándonos la primera pista de lo que será el argumento, la trama y su desarrollo. Es decir, el protagonista: <<Se llamaba EL GRAN LEONARDO VENERONI porque su padre fue LEONARDO VENERONI, EL GRANDE, uno de los cantantes más exitosos del país a comienzos de los setenta. También en las primeras páginas descubrimos la razón primera y última de su protagonista cuando el narrador omnisciente pone en sus labios estas palabras: <<Nada sonaba más allá de la música, que cercaba su cerebro hasta derrotarlo de cansancio>>. Será la música y todo lo que a su redor existe la gubia con la que irá modelando la historia del gran Leonardo Veneroni; sin olvidar, por otra parte, el sexo: <<A veces se veía obligado durante esos viajes a comprar el sabor del sexo para satisfacer sus repentinas ansias, y recibía en el hotel a prostitutas de cierto nivel que apagaban durante unos días la quemazón del deseo>>; y, de otra, tan importante como las anteriores ese bucear en lo prohibido y misterioso nuevas experiencias, hasta el punto de sentir el desprecio y la humillación del juego sadomasoquista, la sumisión, no sólo del cuerpo, sino tal vez lo más grave de la mente. Asimismo, la televisión juega un papel destacado en esta historia, contada con una prosa cuidada y elegante de su autor, que a veces se excede en las descripciones sean de tipo musical, cinematográfico, sexual, etc.

Pierden interés, en el conjunto de la novela, algunos pasajes de la misma –esa es mi apreciación-, como el capítulo 18, titulado Scat (en el jazz, una forma de improvisación vocal mediante el juego de sílabas y palabras sin sentido), el más extenso quizá de todos, y en el que hallamos tópicos del tan llevado y traído tema del sadomasoquismo, aun habiendo pretendido dar un aspecto más actual a la relación entre el ama –Mariam- y el gran Leonardo Veneroni, que busca, quizá,  la desintegración de la figura del padre en estos peligrosos juegos sexuales.

Ciertamente, Miguel Ángel Muñoz nos muestra en esta novela sus capacidades, tales como una prosa pulcra y adecuada, virtudes estas que deberá compensar en próximas entregas para así contrarrestar las insuficiencias en cuanto a coherencia y unidad narrativa. Talento no le falta, por lo que seguro nos deleitará en un futuro próximo con una más equilibrada narración.  

Título: La canción de Brenda Lee

Autor: Miguel Ángel Muñoz

Editorial: Menoscuarto, 2012 

19,90 €

Miguel Ángel Muñoz (Almería, 1970) ha publicado dos libros de relatos: El síndrome Chéjov (2006) y Quédate donde estás (2009). La canción de Brenda Lee (Menoscuarto, 2012) es su segunda novela tras El corazón de los caballos (2009), II Premio Internacional Rafael Ceballos. Su narrativa breve también se ha visto reconocida con diversos galardones (Ciudad de Benasque, Fernando Quiñones...) y ha sido incluida en varias antologías del género, como Siglo XXI. Los nuevos nombres del cuento español actual (Menoscuarto, 2010). Desde 2006 mantiene un activo blog que rápidamente se convirtió en espacio de referencia para la narrativa breve. Reunió en libro (La familia del aire, 2011) una treintena de entrevistas a los principales escritores de relatos del panorama español.

Canciones para vivir. Miguel Ángel Muñoz

Canciones para vivir

Citaré para este comienzo de reseña a Cervantes, tal y como lo recoge el autor de esta novela en sus páginas iniciales: <<Donde hay música, no puede haber cosa mala>>, y de alguna manera así es, aunque con alguna que otra matización que iremos señalando a lo largo de esta reseña.

Esta nueva entrega de Miguel Ángel Muñoz –cuarta-, perteneciente al género literario de la novela y titulada La canción de Brenda Lee no es sino el reflejo de un tiempo determinado, donde la música es el hilo conductor del discurso narrativo. Su estructura, compuesta por veintisiete capítulos con su título correspondiente, permite la narración corta, en la que su autor se halla más cómodo. Cada uno de estos capítulos está dedicado a una canción o fragmento y al autor o grupo que la interpretó.

Comienza la novela dándonos la primera pista de lo que será el argumento, la trama y su desarrollo. Es decir, el protagonista: <<Se llamaba EL GRAN LEONARDO VENERONI porque su padre fue LEONARDO VENERONI, EL GRANDE, uno de los cantantes más exitosos del país a comienzos de los setenta. También en las primeras páginas descubrimos la razón primera y última de su protagonista cuando el narrador omnisciente pone en sus labios estas palabras: <<Nada sonaba más allá de la música, que cercaba su cerebro hasta derrotarlo de cansancio>>. Será la música y todo lo que a su redor existe la gubia con la que irá modelando la historia del gran Leonardo Veneroni; sin olvidar, por otra parte, el sexo: <<A veces se veía obligado durante esos viajes a comprar el sabor del sexo para satisfacer sus repentinas ansias, y recibía en el hotel a prostitutas de cierto nivel que apagaban durante unos días la quemazón del deseo>>; y, de otra, tan importante como las anteriores ese bucear en lo prohibido y misterioso nuevas experiencias, hasta el punto de sentir el desprecio y la humillación del juego sadomasoquista, la sumisión, no sólo del cuerpo, sino tal vez lo más grave de la mente. Asimismo, la televisión juega un papel destacado en esta historia, contada con una prosa cuidada y elegante de su autor, que a veces se excede en las descripciones sean de tipo musical, cinematográfico, sexual, etc.

Pierden interés, en el conjunto de la novela, algunos pasajes de la misma –esa es mi apreciación-, como el capítulo 18, titulado Scat (en el jazz, una forma de improvisación vocal mediante el juego de sílabas y palabras sin sentido), el más extenso quizá de todos, y en el que hallamos tópicos del tan llevado y traído tema del sadomasoquismo, aun habiendo pretendido dar un aspecto más actual a la relación entre el ama –Mariam- y el gran Leonardo Veneroni, que busca, quizá,  la desintegración de la figura del padre en estos peligrosos juegos sexuales.

Ciertamente, Miguel Ángel Muñoz nos muestra en esta novela sus capacidades, tales como una prosa pulcra y adecuada, virtudes estas que deberá compensar en próximas entregas para así contrarrestar las insuficiencias en cuanto a coherencia y unidad narrativa. Talento no le falta, por lo que seguro nos deleitará en un futuro próximo con una más equilibrada narración.  

Título: La canción de Brenda Lee

Autor: Miguel Ángel Muñoz

Editorial: Menoscuarto, 2012 

19,90 €

Miguel Ángel Muñoz (Almería, 1970) ha publicado dos libros de relatos: El síndrome Chéjov (2006) y Quédate donde estás (2009). La canción de Brenda Lee (Menoscuarto, 2012) es su segunda novela tras El corazón de los caballos (2009), II Premio Internacional Rafael Ceballos. Su narrativa breve también se ha visto reconocida con diversos galardones (Ciudad de Benasque, Fernando Quiñones...) y ha sido incluida en varias antologías del género, como Siglo XXI. Los nuevos nombres del cuento español actual (Menoscuarto, 2010). Desde 2006 mantiene un activo blog que rápidamente se convirtió en espacio de referencia para la narrativa breve. Reunió en libro (La familia del aire, 2011) una treintena de entrevistas a los principales escritores de relatos del panorama español.

¿DERROTADOS Y VENCIDOS?

Con unos versos de Luis Cernuda: “Abajo pues la virtud, el orden, la miseria; abajo todo, todo, excepto la derrota”, del poema ¿Son todos felices?, Felipe Alcaraz, autor de la novela La disciplina de la derrota, presenta su nueva obra a los lectores.

No hay duda que esta novela, que forma parte de la trilogía narrativa denominada Los días de la Gran Crisis, continuadora de la primera Tiempo de ruido y soledad, y publicada por la editorial Almuzara, nace con clara intención de remover las conciencias acerca de uno de los principales problemas existentes en la sociedad actual, tal es la corrupción, consecuencia de un sistema social devorador y caduco: el capitalismo.

Su autor, histórico militante comunista nos invita a recorrer la actualidad política de España a través de hechos y personajes más significativos de los poderes del Estado: el rey Juan Carlos I, Rajoy, González, Griñán, Valderas, Cayo Lara, Rubalcaba, Rato, Garzón, Botín, entre otros.

Uno de los temas más polémicos que contiene la novela de Alcaraz es la monarquía borbónica tras tan dudosas actividades del monarca español, objeto de investigación periodística en la novela. La política y los personajes que detentan el poder político son el eje central de esta narración, pero sobre todo, late en sus páginas el ascendente derrumbe de la izquierda en España.

La disciplina de la derrota es una crónica de un tiempo de crisis, pero no solo económica o política, sino también de la ausencia de valores humanos capaces de cambiar la situación actual, donde el ciudadano individualmente no tiene nada que hacer, de ahí la preponderancia de movimientos tales como el 15-M, por ejemplo. En definitiva, desfilan sobre las páginas de esta novela, gentes derrotadas, pero no vencidas aún. En cuanto a los recursos discursivos Alcaraz utiliza mayoritariamente el dialogismo como forma expresiva y de comunicación directa, más cercana y entendible para el lector, y una nueva fórmula de lenguaje conciso y parco en palabras provinente del uso de las nuevas tecnologías y las redes –mejor medios- sociales, sea a través del Twitter o Facebook.

Alcaraz reúne en La disciplina de la derrota a una variada gama de personajes destacados de la política española. Honestos y corruptos se dan cita aquí, y su autor, conocedor de las relaciones sociales y las intrigas políticas desde el mismo corazón de una organización política –su larga militancia así lo confirma-, nos muestra sus realidades a partir del imaginario, de la ficción. Un amplio muestrario de personajes reales habitan las páginas de esta narración, y en ellos vivimos sus aciertos unas veces, y otras, su mediocridad e incompetencia, incluso su desmedida ambición, origen de los continuados casos de corrupción política actuales, pero alimentados a lo largo desde la transición hasta nuestros días.

Con todo, La disciplina de la derrota marca un punto de inflexión de la trilogía que su autor está dispuesto a concluir con un tercer volumen del que desconocemos su título. No obstante, podemos afirmar que la presente novela es oportuna -¿oportunista?- teniendo en cuenta el momento actual de la política española, pero tal vez escrita aceleradamente, y, por tanto, con los defectos propios de la urgencia.

FichaTítulo: La disciplina de la derrota

Autor: Felipe Alcaraz

Editorial: Almuzara, 2013

17,95 €

Felipe Alcaraz (Granada) es doctor en filología románica, con una tesis sobre el concepto materialista de la literatura; se dedicó a la política durante un largo periodo, tras desarrollar una labor académica en la Universidad de Jaén a lo largo de quince años como profesor de lingüística y crítica literaria; y ahora está volcado en su labor como escritor. Es autor de tres libros de poesía y nueve novelas, entre ellas, La conjura de los poetas (Almuzara, 2010), dedicada a la biografía ideológica del poeta granadino Javier Egea, y Tiempo de ruido y soledad (Almuzara, 2012) y La disciplina de la derrota (Almuzara, 2013), primera y segunda parte, respectivamente, de la trilogía «Los días de la gran crisis». En la actualidad prepara un libro de poemas y el tercer volumen que cierra la trilogía.

¿DERROTADOS Y VENCIDOS?

Con unos versos de Luis Cernuda: “Abajo pues la virtud, el orden, la miseria; abajo todo, todo, excepto la derrota”, del poema ¿Son todos felices?, Felipe Alcaraz, autor de la novela La disciplina de la derrota, presenta su nueva obra a los lectores.

No hay duda que esta novela, que forma parte de la trilogía narrativa denominada Los días de la Gran Crisis, continuadora de la primera Tiempo de ruido y soledad, y publicada por la editorial Almuzara, nace con clara intención de remover las conciencias acerca de uno de los principales problemas existentes en la sociedad actual, tal es la corrupción, consecuencia de un sistema social devorador y caduco: el capitalismo.

Su autor, histórico militante comunista nos invita a recorrer la actualidad política de España a través de hechos y personajes más significativos de los poderes del Estado: el rey Juan Carlos I, Rajoy, González, Griñán, Valderas, Cayo Lara, Rubalcaba, Rato, Garzón, Botín, entre otros.

Uno de los temas más polémicos que contiene la novela de Alcaraz es la monarquía borbónica tras tan dudosas actividades del monarca español, objeto de investigación periodística en la novela. La política y los personajes que detentan el poder político son el eje central de esta narración, pero sobre todo, late en sus páginas el ascendente derrumbe de la izquierda en España.

La disciplina de la derrota es una crónica de un tiempo de crisis, pero no solo económica o política, sino también de la ausencia de valores humanos capaces de cambiar la situación actual, donde el ciudadano individualmente no tiene nada que hacer, de ahí la preponderancia de movimientos tales como el 15-M, por ejemplo. En definitiva, desfilan sobre las páginas de esta novela, gentes derrotadas, pero no vencidas aún. En cuanto a los recursos discursivos Alcaraz utiliza mayoritariamente el dialogismo como forma expresiva y de comunicación directa, más cercana y entendible para el lector, y una nueva fórmula de lenguaje conciso y parco en palabras provinente del uso de las nuevas tecnologías y las redes –mejor medios- sociales, sea a través del Twitter o Facebook.

Alcaraz reúne en La disciplina de la derrota a una variada gama de personajes destacados de la política española. Honestos y corruptos se dan cita aquí, y su autor, conocedor de las relaciones sociales y las intrigas políticas desde el mismo corazón de una organización política –su larga militancia así lo confirma-, nos muestra sus realidades a partir del imaginario, de la ficción. Un amplio muestrario de personajes reales habitan las páginas de esta narración, y en ellos vivimos sus aciertos unas veces, y otras, su mediocridad e incompetencia, incluso su desmedida ambición, origen de los continuados casos de corrupción política actuales, pero alimentados a lo largo desde la transición hasta nuestros días.

Con todo, La disciplina de la derrota marca un punto de inflexión de la trilogía que su autor está dispuesto a concluir con un tercer volumen del que desconocemos su título. No obstante, podemos afirmar que la presente novela es oportuna -¿oportunista?- teniendo en cuenta el momento actual de la política española, pero tal vez escrita aceleradamente, y, por tanto, con los defectos propios de la urgencia.

FichaTítulo: La disciplina de la derrota

Autor: Felipe Alcaraz

Editorial: Almuzara, 2013

17,95 €

Felipe Alcaraz (Granada) es doctor en filología románica, con una tesis sobre el concepto materialista de la literatura; se dedicó a la política durante un largo periodo, tras desarrollar una labor académica en la Universidad de Jaén a lo largo de quince años como profesor de lingüística y crítica literaria; y ahora está volcado en su labor como escritor. Es autor de tres libros de poesía y nueve novelas, entre ellas, La conjura de los poetas (Almuzara, 2010), dedicada a la biografía ideológica del poeta granadino Javier Egea, y Tiempo de ruido y soledad (Almuzara, 2012) y La disciplina de la derrota (Almuzara, 2013), primera y segunda parte, respectivamente, de la trilogía «Los días de la gran crisis». En la actualidad prepara un libro de poemas y el tercer volumen que cierra la trilogía.

 IMAGINARIO

JOSÉ ANTONIO SANTANO

Matar a Narciso

HABÍA traspasado la hora y un dulce cansancio comenzaba a destronarlo de su reino inventado, de su propio sueño. Era ese instante en el que los párpados pesan tanto como los años vividos y se van cerrando poco a poco y de tal manera que, por mucho que intentes mantenerte despierto, con los ojos bien abiertos, creyendo en la fuerza que obliga al músculo la persistente quietud, nada puede ya albergar esperanza alguna. El desvalimiento te asiste, y la duda, y un dolor nuevo se adentra hasta las mismísimas entrañas y no puedes hacer nada por evitar que te sesgue el alma y las ideas. Un mar de figuras indescriptibles iniciaron aquel ritual primero de las palabras escritas sobre un papel en blanco, como si solo existieran ellas, las palabras, y quien las escribía. Solos en la soledad de la noche: las palabras y el poeta. No era la primera vez que le sucedía. En otras, en muchas ocasiones anteriores le había ocurrido. Al abrigo de la noche, entre un manto de estrellas lucientes en la inmensidad del cielo, su vida parecía otra, y por eso descendía hasta el mismo infierno si fuera necesario, sin importarle nadie ni nada. A solas consigo mismo, se abismaba una y mil veces en las profundas aguas atlánticas, o se reinventaba y reencarnaba en otro ser. Dos en uno, y en el otro la muerte, la que necesita existir para otra vida distinta. Nada más y nada menos que el vuelo de las palabras por los confines del mundo, entrando y saliendo de los paraísos, y del propio infierno en el que el hombre perece por no saber desprenderse de lo vano que anida en uno mismo. Y entre tanto el amor tejiendo incansable los atardeceres y la copiosa niebla de los años vividos, los sueños. Pero el poeta insiste una y otra vez, tal héroe invencible, como caballero andante en beber el zumo agridulce de la vida: "En esa edad incierta / donde el amor era tan solo / una sonrisa de la amada / En esa edad incierta / se posan mis ojos abiertos / cuando tengo insomnio". Y así hasta la extenuación. El poeta alza el vuelo, consciente o inconsciente de que la vida es un segundo, un suspiro que casi siempre vuelve a los primeros años de la infancia: "Fui un niño y, sin saberlo, / me encontré solo en las aulas / dando años, cumpliendo niños. / Yo fui un niño de baladas / que jugaba con los números, / en el patio me enfrentaba / a la vida sin defensa/ como quien coloca el alma / en el alambre del recuerdo". Pero los años pasan, y el niño se hace adolescente, y más tarde hombre, y el hombre poeta, y el poeta más hombre, y así en esta especie de ciclo, el ciclo de la vida, y el poeta que escribe cada noche versos de oro y plata sobre el fondo marino de unos labios en brasas. "Me mira el mar de cerca / como si ya me conociera. / Las ondas van y vienen, / borran mis pasos, / mas siempre queda la memoria…" Alejandro Pérez Guillén en la voz del poeta que quiso matar a Narciso.

EL DOLOR SE PAGA

Cada día que pasa tiene uno más motivos para indignarse con la actual política revanchista, ideológicamente franquista y esclavista de este (des)gobierno. La cuestión es simple. No hay que buscar en las profundidades marinas, ni cueva alguna ni rastrear desiertos o selvas para hallar en esta crisis -¿económica?- la desvergüenza y el atentado terrorista más certero contra el "estado de bienestar" alcanzado hasta ahora. Sin duda, no era este "estado de bienestar" el más perfecto ni el que se merece el conjunto de la población española, y me refiero a las capas sociales que trabajan realmente y no a esta casta de políticos inútiles, irresponsables e inmorales. Pero ¿de dónde han salido toda esta chusma de gobernantes, incapaces de aplicar las normas más elementales de convivencia y solidaridad, de eficacia administrativa y sentido común para aplicar lo que es justo y ecuánime para todos? ¿Quiénes se creen que son para contravenir el principio que avala a la ahora desprestigiada política, cual es, "la buena administración de las cosas del común"? ¿De dónde llegaron estos Ministros y este Presidente, serán extraterrestres, o, simplemente, unos fantoches que nos llevan a la ruina total? Soy un ciudadano más entre tantos que viven en este país que, ahora sí, se desmorona, y no por las reformas de los estatutos de autonomía, precisamente, sino por la ineptitud de unos gobernantes que solo piensan en ellos y los amiguetes a los que van a favorecer privatizando el Estado en su conjunto.

 

Resulta, y esta era la razón original de este artículo que, por cierta dolencia física visité a mi médico de cabecera. Hasta ahí normal. Que el susodicho galeno, después de reconocerme, como es lógico, diagnostica y me receta un determinado medicamento para el dolor en cuestión. Hasta ahí también normal. Mas siempre hay lugar para el asombro: la farmacéutica introduce en la computadora mi tarjeta de asegurado, e, inmediatamente, cae por una rampa en medicamento solicitado -cosas de la innovación tecnológica-. Hasta ahí todo correcto. La cuestión entre todas las cuestiones a dirimir no es otra que su coste. Me dice la chica, que no tiene culpa de nada, tiene usted que asumir el coste íntegro. Todos sabemos que hasta hace muy poco se pagaba el 40% de los medicamentos, que ahora se ha subido al 50% en unos casos, y al 100% en otro, como es el caso que nos ocupa.

 

Creí yo, ¡qué iluso! que entre los fines del Estado, uno de ellos era aliviar el dolor a la población civil -sin distinción alguna.-, por eso la sanidad pública, pero resulta y compruebo que no, que además de no aliviarnos el dolor y el sufrimiento, nos castiga teniendo que abonar su totalidad, para enriquecimiento de sus amigotes de los laboratorios farmacéuticos.

¿Hasta cuándo aguantaremos tanto despropósito y humillación?