12 jul. 2017 POEMAS DE GLAEM PARLS. EL CONEJO NEGRO

Glaem Parls (Santo Domingo, República Dominicana, Ciudad Colonial, 29 de Marzo de 1980).

Escritor, Músico, Artista Visual. Sus textos se encuentran en antologías, Web site, blogs entre otras publicaciones independiente bajo el sello editorial fotocopias. Es miembro activo de la comunidad de poetas Hispano Americana, creador del festival integalactico y del legendario Festival de la Cucaracha Aplastada. en la actualidad trabaja en la creación del colegio de escritores Dominicanos. Publicaciones independiente bajo el sello editorial fotocopias. Es miembro activo de la comunidad de poetas Hispano Americana, creador del festival intergaláctico y del legendario Festival de la Cucaracha Aplastada. En la actualidad trabaja en la creación del colegio de escritores Dominicanos.

El Conejo Negro
Glaem Parls

Trueno imperecedero…
ombligo adornado…
autopista que
lleva al infierno…

Sorpresa

Morena trópico triangular, grafitera de
paredes ajenas, avenida intransitable
sobriedad, calentadora,
ruleta ciega, asaltante del tiempo,
explosión encarcelada, loma quebrada,
criatura salvaje,
asesina en serie.

Te persigue la policía, se querello el dueño del bar
de lesbianas teñidas, Dios, el papa,
tu madre, tres niños de anónimos perfiles.

Te busca dependiente de colmado,
la casera, el guardián del edificio,
el vecino del frente.

Te espera el chulo, tu novio, tu esposo,
el ra-tataa.

Dentro

De izquierda a derecha…
simuladas
ron y cerveza…

Altos blancos 0 pupilas…
gritos negros 0 lengua…

escombros de viejos escombros…
sofocado en cartera…
condones de filo empeñado…

Alumbra bolero la vellonera
todos pasan al centro
como empujados por
la peor desgracia…

Sueños de Barra

A pesar de la oscuridad brillan las
lentejuelas del vestido de Elvira…

su taquear tembloroso
mueve glandes a distancia…
petrifica ciudades…
enloquece multitudes
con una sonrisa…

Es primera en llegar...
ultima en irse…

¡Chupadora!
¡Saca leche!
¡Reina de la oralidad!

Su fama trasciende esquinas
custodias del conejo negro…

Sueña con encontrar un príncipe azul…
algo así como el banquero de Dios…
pasar la luna de miel en filipina…
visitar al cirujano local
cambiar
su pene por una hermosa apretada
vagina…

Song-ambulo-obrero

Después del bonche
enviudo reservas la
cartera…

Mueca bolsa…
amargura sin dolientes…

Inmóvil… blando…
cilindro de rayados tactos…
manipulados instantes librando
gota a gota quincena…

¿Quién espera?
¡dientes felicidad!
¡Soltería galaxia!

¡lágrima fría Derrota!

¡Mujer celosa arañando
mentiras!

En la mesa ronca el
plato de sopa…

Ladilla

Así de pequeña
mereces un Oscar…

Criatura misteriosa… gracia de placeres
e historias protegidas…

Sonata de pianistas diestros…
adagios en yagas menores…

torturadora militar…
destructora de comunas hippies…

reproductora de verdades
sepultadas…

vana no será tu lucha contra uñas…
aceite de oliva… espíritu de canela…
viajes a la playa…
cama solares…
shampoo medicado…
agua caliente…

al final de la batalla
obtendrás como recompensa el
vaticano y todos viviremos
felices para siempre…

Despojo

Junto a la imagen
Anaisa… velón
desplegando toques de campana…
agua florida… ruda… yerba buena…
fuete… repique atabal…

¡Hace calor en el conejo negro!
los viejos ventiladores han perdido fuerza…

olor a tabaco penetra conciencia…
misterios
dictan números
a las acompañantes
deslabiadas…

Se consumieron

La habitación
Numero 32 huele a crack revuelto
en hojas secas…

malograda tos… tos… tos…
sociología miope… claustrofobia
disfrazada…

¡Papi dame la leche!
¡dame tu leche papi!

La vaca sagrada mira
hiedra…
manos atadas formando
continentes de sádica
fiebre…

¡Auxilio!
¡Ayuda!
¡Socorro!

En la habitación número 31... dos
Chinos… dos Haitianos… planean
conquistar el mundo analizando
fríamente el culo de la enana barrendera…

El reloj marca 08:45 p.m.
en realidad
son las 01:30 a.m.

la puerta a la habitación numero
32 abre rápidamente…
No hay nadie…

Solar

En propiedad de un afanado
juez de la suprema
corte de justicia…
los muchachos del vecindario
pasan tardes enteras
fumando mariguana…

mayores se quejan constantemente…
amenazan convocar a prensa…
policía… bomberos…

En varias ocasiones me he acercado para aconsejarlos
pero esta yerba es de tan buena calidad que he
terminado contando gotas de lluvia en día soleado…
olvidando el consuelo Dominicano
en el Cristo Redentor…

Juana Crédito

No pagues cama
con sol afuera…

Dando y dando…
pajarito volando…

blasfemias te han
vestido explotadores…

burlan copas rotas
intrépidos vendedores
anticonceptivos…

Agota deudas…
abre piernas…

finge poemas de amor
bombillas navideñas…

Almanaque o Chiguete

Castigas carne rancia
capricornio desdentado…

Pez espiando matadero…
cangrejo armado… crepúsculo
en hombros…

trueno imperecedero…
ombligo adornado…
autopista que
lleva al infierno…

en tus nalgas sublevadas
fracasan artistas…
se suicidan halados sinfónicos…
desvanece psiquis…
dona pezón sabor
a cebolla montuna…

viene mundo…
se viene contra ti…

¡Click!

Números

Le corto el rostro
hasta desconocerla…

Festín
hizo piltrafas para
ratas…

de par en par
colgó su pecho hasta
cambiar con índice
ritmo cardiaco…

¡le Advertí!
¡no vale la pena salir
con un contable!

Canción para pasajera indocumentada

Esmérate màs…
ven metáforas
claro suave del tacto…

ensayemos muerte
momentánea…

sobran
minutos sin tumbas…

al otro
lado de la nada
esperan maniquíes de
payasas caricias…

bus
Ingrávido planchado
aguas caribe…

Giro manzana
desquiciada…

Serpiente mano…
dunas de partos no dejan
de ser sueños en reflejos…
Citi Bank…

Jesu maría y belén

No sé porque eres tan puta… me gusta…
me encanta… sobre todo cuando vienes a mí
con esa cara de rabandola y preguntas si deseo
que me chupen la pinga…

Máxima

Si vas al conejo negro
no bailes con LA RUBIA Cecilia Alcántara…
puedes perder nuevamente la virginidad…
y el compromiso de
volver a casa…

Manuela Guillen
(Carabina)

A hombres machos les quitaba la piel
alegres…

A mujeres
bautizaba con orines
perforando clítoris
los pulgares…

Si mal no recuerdo… fue la única
mujer que el nefasto Trujillo
le salió corriendo en la ermita de San Cristóbal…

Black Barman
(George Scott)

Eco cantinero…
tufo… caña obviada…
cenizas bucaneras…
George Scott…

Dialogo lácteo…
baba buey lubricante…
salitre…
George Scott…

¡Vuelve a San Pedro!
¡viejo malecón!
¡George Scott!

¡Sol serie 23!
¡Canto ferrocarril!

¡David y Goliat!
¡Flauta tambor!

No eres sombra… menos línea
delgada…
a las seis de la tarde abrías
la puertas de conejo negro…

Te haz convertido en signo… interrogación
ambulante…

ferro líneas de arrugas pintadas de hueso
te ha nombrado consejeros
briza vagina… falos brújulas…

¡vuelve a San Pedro de Macorís
todavía no responde la muerte
al reclamo de todas tus fatigas!
¡George Scott!

Evidencia

Hueles a perfumado aire
acondicionado reburujado
coñac…

Cuentas acumuladas…
llamadas anónimas…
salidas inesperadas…
planchada ropa interior …
prolongados rechazos…

¡Tu maldita Madre!

Políticamente Correcto

publicado en primera plana…
el boom del día…

Miss universo
expulsada
del circuito
por adquirir gonorrea…

La comisión de espectáculos públicos…
el ministerio de salud intergaláctico
exigió cuarentena e indemnización
para afectados…

Según el primer ministro de Júpiter
negara entrada a visitantes del planeta tierra
Independientemente sean conservadores…

Miss Universo será transportada a
Plutón donde permanecerá hasta curar por completo…

Parte atra

En el patio del conejo negro
estaba el cementerio de Soraya…

en su cabecita todas las formulas
resolvían accidentes silenciosos…

Es increíble como cambiaba
a la hora de malograr fetos…

la lengua le crecía… los pies volteaban…
sus ojos se ausentaban por completo de la cara…

Es penoso aceptar tanta información acumulada
incapaz de curar el SIDA…

Código de barra

Róbale un beso a la
muerte y sabrás que
sienten las muchachas del
cabaret cuando te acuestas
con ellas… cuando te pronuncias
para regatear el precio de todas
sus históricas condenas…

róbale un beso a la muerte…
y jamás endurecerás
el rostro al chocar
en plenitud del día
con la belleza que encontraste
en la noche…

En la Parte Alta

Quería comprar fuerza…
bolsita de súper man…

necesitaba conectarse…
hablar toda la noche…

El Barrio lo traiciono…
le vendieron veneno para ratas
con diazepina y viagara
mezclado…

quedo inmóvil sosteniendo
la credencial de guachimán
del área de parqueo del
Country club…

Ofelia

Hastiada hecha piedra
se lanzo del puente
perdida para siempre
en las turbias aguas del Ozama…

El hambre en harapos hizo
del cuerpo dulce mercancía desalmada…
lejano remanente…
sentidas caricias…
impredecible borrasca el alma…

Boca Chica City después D

Playa
cuero chivo…
pescado crudo
Alemán…

Negra suiza nadando a la matica…
mabí de limón… semillas
de cajuil…

Bateyes… caña… vudú…
prietas tetonas… ancianos barrigones…
capeadoras…

Bachata… Merengue… lambí…
Sol… arena… pornógrafos…

Policía… sanquipankis… ayuntamiento…
bienestar comunitario…

Club para pajeros profesionales… salón de belleza…
pinchos… rolos… pedicura…
mini falda… espuma…
¡Mami!
¡préstame esa caja
paraya ete paloefoforo
y déjalo así!

traer dólares

Tírese tres veces de
espaldas en la playa de najayo
antes del nacimiento del sol…

Estrújese con cola
de bacalao pidiendo a yemaya que
abra las puertas del mar y la
guie a la tierra donde libres
crecen los dólares…

al salir del agua… brinque tres veces de espaldas
al mar y no mire atrás…

Después que haga todo lo indicado…
pase por aquí… que yo la recomendare
personalmente para que trabaje como domestica
en la casa de un amigo de infancia
que es Diputado…

Mujer atada

Entraras perfumada maquillada…
te acomodaras inquieta…
lloraras hasta que el DJ se digne
en colocar a la lupe…

Buscaras mesa por mesa y como cada noche
tendrás que conformarte
con la idea de dormir sola al final de la jornada…

toma la bufanda… agárrate
la cartera…

No hay tiempo para escribir
epitafios…

El Violador de la 17

Se calentó cerveza
lucubrando circulitos en espuma…

Tritura aventura
amarrada anular…

soledad provocada …
inocencia zurda…

Amor de tuercas…
luna preñada…

Mordida yugular…
maremoto embustero…

azucena huérfana…
confidente diván…

Jamás entendieron
huéspedes de auroras
canto oscuro de grillos…

la voz suicida del brechero
tapada con cemento…

Violentada rotura
de pareceres… gozo de cal…

fue para ti
caída tintada del banderín…
compromiso fúnebre en gregaria
Predicción sin verbo…

la envestida petrificada
del prófugo semen…
hizo llorar a la prensa
al culminar el juicio…

Al economista Divorciado

Si la dama del cabaret pide
matrimonio …
sin reparos acepta …
así… entenderás sin metodología científica…
el origen de la familia… la propiedad privada
y el estado…

La Burguesía no entra al cielo

La Burguesía no va a prostíbulos...
prefiere descargar de la web
variadas películas XXX…
masturbarse hasta ser encontrados
por sus conyugues o el personal de mantenimiento…

Si ves algún burgués en
en el conejo negro… puedes asegurar
que es narco… pelotero… cantante…
o tristemente se desplomo Wall Street…

Cerraron el Cabaret

Las primeras en reportarse
agrietaron hormigas de cascos
negros …

Operaron barcos… sacrificaron aeropuertos…
dejaron enganchados los últimos pesos
en la fiscalía…

Desorbitadas volaban inquietas
las palomas…

todo
fue enmudeciendo
al rodar rampante de
las patrullas…

Los textos a la sombra del conejo negro forman parte de mi laboratorio existencial. De mi forma de cantar a los espacios y situaciones generadas en mi entorno.

Nunca he pretendido ser catalogado poeta, menos escritor, me veo a mi mismo como un ser humano libre, al margen de los miedos producidos por la crítica sin vida propia.

Dedico estos textos a la memoria de Ricardo Billini por vivir como viven los dioses profanos de la noche.

12 jul. 2017 POEMAS DE GLAEM PARLS. EL CONEJO NEGRO

POEMAS DE BRUNO PÓLACK (LIMA, 1978)

Bruno Pólack (Lima, 1978) estudió Derecho en la Universidad de Lima. Ha publicado los libros (Alegorías hiperbólicas) o Las ruedas del beso de Reinaldo Arenas (2003), El pequeño y mugroso pólack(2007), Poemas médicos (2009) y Universal/ Particular (2013)

Ha participado como editor en la revista de creación y crítica Evohé, así como en el sello Magreb. Es cofundador del Festival Internacional de Poesía de Lima y dirige la web literaria Vallejo and Company.

Muchacho mordido por un lagarto

Rispondere no

a una vita che adopera amore e pietà,

la famiglia, il pezzetto di terra, a legarci le [mani.

Cesare Pavese

Chico del mundo,

si cae España bueno claro, si cae es tan sólo un decir

digo: si cae,

prenderás la estufa de butano y un cigarro/

quisiera ver manchas de sangre como pétalos de rosa

sobre la alfombra del vagón.

Rezar al Cristo tallado en Cinc que pende de tu cuello/

No puedo decir la verdad acerca de ti/ no eres

Dios, no eres Antonio,

y lo lamento.

Sin embargo

amaba leer mi futuro en la sombra de tus piernas mien-

tras leías a Kipling/

verter mis manos en la palangana de leche,

distorsionar tu rostro contrito tras mi botella de vidrio.

Adentro/ frente a ti. Hermoso el mar se

levanta por ratos

como una serpiente encantada.

Muchacho/ dos puntos,

debo admitir que muchas veces

en los campos, he fingido.

No pude echar nada dentro de los surcos

y esmeradamente, con estas manos,

los he tapado.

Luego he

regresado a ti, a la calle del Carmen, con la satisfacción del

deber cumplido/

yo mismo soy un surco vacío

que vieras con que esmero

hubo sido regado.

Viento, oh bien,

regresa al fruto del canasto

al futuro rojo que descansa entre nosotros, en el canasto.

Y tú, no llores así contra

el vidrio,

pues si cae,

España digo,

si cae,

¡exulcerada política diestra!

¡indeseada atona de lengua y atrezzo!

¡Cuántos mares señalados en contra nuestra!

¡Cuántos crucifijos incrustados en nuestros corazones!

(…)

Vemos por la ventana los frutos luminosos de la noche/

Para cuando despiertes muchacho,

una herida penderá de ti,

como una insignia.

Prêt à porter

Si yo fuera para mí, una mujer como

tú /

que hincha el corazón en sus manos

como las velas de los barcos

antiguos/

los alejandrinos sonidos del copihue en la ramada

(sobre nuestros sombreros)

o dos

lanzas del sol que ensartan nuestras palabras en la atmósfera

y enhebran una conversación ajena a la nuestra,

que ya hubiéramos querido nuestra/

luego me explicabas

que antes de venirse, tu padre era un fulero que voceaba la

partidade los vapores/

que cogida de su mano en la baranda del muelle,

por la noche,

veías caer las estrellas luminosas

contra el asfalto/

(La rana por más largo que saltó

volvió a caer en el estanque)

Si yo fuera para mí, una mujer como tú/

que hincha el corazón en sus manos,

como las enormes velas de los barcos antiguos /

que de seguro veías zarpar en

los puertos de tu infancia,

allá en Chile,

donde el estribor de mi voz,

no fue suficiente canto para ti

ni para nadie.

Origen

El último retoño de la temporada, por escaso margen,

ha nacido en lo que son mis tierras.

El pueblo se ha apostado en la verja—

estamos realmente hastiados

de esperar

y que de regreso a las conversaciones en las

ferias pecuarias de la región,

no tengamos nada fantástico que decir

de nosotros mismos.

¿enque sentaremos nuestras leyes, nuestros

hijos como dormirán,

que haremos pavoroso a los pueblos que conquistemos?

En cierto modo

es más hermoso ver el mar que

estar en él.

L’artison de son propemalheur

He dejado la pistola encima de la mesa,

el forro del sombrero roza mi calva y me irrita de tal manera/

por el marco, arrodillado en la silla, veo el cuerpo de un ángel emerger entrelas cadenas de una grúa policial desde el fondo pantanoso del río.

No quiero nada de lo que perdí de regreso nuevamente/

Dos argelinos sarnosos cargan una cocina al sexto piso (las escaleras chillan bajo sus Doctor Martens).

Los cigarros en la manga sudorosa de Rachid golpean el visor de mi puerta.El amanecer se empieza a esparcir en la espalda vigorosa de Kateb.

Yo ausculté su pecho una temporada, en busca del remedo de la voz intransitable del mar/ y no hallé más que eso/

Cada detonación en el barrio obrero causa un destello en mi cuarto que meda tiempo de leer sólo un verso. Así, en un bombardeo promedio puedoleer dos o tres poemas tranquilamente por noche.A la mañana siguiente, en el café, sólo sabemos hablar de lo gentil y del apoyo

denodado a la cultura, y especialmente a la poesía, que brinda la aviación israelí.

Los fierros se retuercen buscando la luz del sol.Maldito Rachid, seguro hoy tendrás mucho trabajo entre los escombros y no vendrás a verme.

He dejado también el sombrero encima de la mesa, algunas monedas.

Tus deseos de convertirte en un periodista cultural, con más o menos un buen sueldo, escribiendo en mi espalda poemas con un arpón oxidado, quedarían en el olvido aquí o en las fábricas metalúrgicas de Southampton.

“Déjame sorber tu lengua como la ostia que nunca purificará

[ mi alma”

Si no fuera por el molesto sonido de las ambulancias, esta sería por las

mañanas, quizá, una buena ciudad para dormir.

Pero no ladran los perros Rachid, he delineado mi sexo con el lápiz de labio y no ladran los perros. Preferimos la belleza a la verdad, eso es todo/ y no se nos dio señal alguna,ni dos trozos de tela los cuales llevar a casa/

hez tu palabra señor.

El burro atardece en los guijarros, cercano al puente.

Recuerdo a Sara cerca de Morija, esperando dentro delcarro con el motor encendido. Su fe está incluso sobre su fe.

El milagro de la multiplicación de los muertos. Y espero que chille el rellano de la escalera Kateb, en busca de mis propias señales,mientras miro arrodillado en la silla, el cuerpo de un joven robustoemerger del fondo pantanoso del río.

Un escenario de frutas, acaecimientos, árboles y mundo silvestre.

Si no lo dudo Rachid, esta segunda parte debió

habersido tu canto.

El canto del niño que huye del brillo de los sables, posiblemente a Dumyat,

financiado por tres preclaros zoroastristas.

El canto de la lucha por los cadáveres contra las buitres/

sin embargo tus palabras se elevan entre las copas de los edificios

y prodigan una incandescencia donde se han asentado ciudades.

Kateb golpea mi puerta luego de su escondite nocturno en el

mar.

El canto de un grupo de miserables que por dos versos felices nos hacen llamarlos maestros. Procurar la inmortalidad con tan poco es francamente inmoral.

Muchas veces así, lavé tus vestidos contra las piedras. Sabía que era Isolda, lo sabía, pero no sabía cual, la rubia o la de blancas manos.

Y se daba inicio a la algazara y a la danza, en la plaza de la Liberación, bajo los cuerpos colgantes de los acusados. El niño corre entre el mobiliario del templo.

También tú, hieródula, de quien cuyas lágrimas he cuidado el viaje hasta verlas perder en la cuneta. Con quien en un día brumoso he lamido la faz del charco con la boca ensangrentada. A ti te he llevado al río contiguo, al que no nos pertenece, aun sabiendo que eres la más esmerada de todas las putas.

Se hunde mi mano en tu pecho Rachid, como en un molde de cemento fresco.

Una clara lluvia, entre el sopor, riega los cuerpos escombrados y limpia la cimera de los monumentos.

Kateb ha conseguido un paquete de queso, pescado y algunos panes.

Hemos hablado seriamente de llevar algunas alfombras e ir a dormir algunas noches entre los cedros. Siempre a alguno se le ocurren buenas argucias entre los cedros.

Sobre mí, la lluvia dorada/ sobre él, un techo escarchado.

Sobre nosotros un enorme sol de 60 watts que nos asfixia/ y entre los remedios y las herramientas leemos S'ifosse foco, arderei 'l mondo.

Y seguimos derrapando las piedras en el lago aun sabiendo de la incapacidad de las palabras/

Abraham le da el encuentro a Sara dentro del auto, avergonzado, por no haber comprendido correctamente el mensaje. Llora con los brazos sobre el timón.

La insistencia de dejar de contemplar y ser parte.

Hez tu palabra señor.

El sol se enreda entre los rayos de las bicicletas Rachid, y yo hablo frente al marco de la ventana como si realmente estuvieras dispuesto a escucharme.

Nuevamente oscurece y la noche literalmente se nos va a caer encima.

Santo de veras es el hombre que, a pesar de toda esta miseria, camina escupiendo el nombre de Dios entre las palmeras del mediterráneo y sigue en pos de su familia. No busca que su nombre recalcitre en el escaparate de un teatro. ¿Qué cosa es de Dios, qué cosa es del César?

Sin embargo veme aquí

reconociendo tu insalubre cuerpo/

tuve que volver a enfundar la pistola, cerrar la ventana, depender deeste mugroso sombrero y caminar al arcén del puente.

No es como en Lima Rachid, donde mil niños se hubieran amontonado para verte.

Los helicópteros bombardean el cementerio del siglo XIII. Algún tipo de

venganza ha llegado por fin para los abuelos de sus abuelos.

y entre las cadenas veo tu pecho angelical Rachid, el priapismo cotidiano de los reporteros gráficos

y algunas notas que caende la mochila que aun te cuelga del hombro.La esperanza en la cima del palo encebado/

y nuevamente el milagro de partir en dos el mar

y Sara esperando tercamente al lado de la lavandería

con el carro encendido/

Una hermosa foto nuestra debajo de Bruno en el campo de las flores.

Oh Rachid, cuanto lo siento, tu cuerpo se va descomponer en una caja de pino.

Esta noche Kateb golpea a mi puerta y se desnuda para leer al lado de la mesa:

“deja las insensateces de lado, oh Dios, prémianos con tu golpe más implacable”.

A bajeles

Año tras año se me han encomendado las pequeñas labores/

he sido cuidadoso, sin embargo,

de que la simpleza de estas, no llegue a turbarme,

y las he realizado siempre diligentemente.

Esto no ha pasado desadvertido

año tras año, para felicidad de los míos,

se me sigue encomendando las mismas pequeñas labores/

por las cuales incluso,

pasada la “insensatez” de la adolescencia,

he llegado a guardar abierto cariño.

Las ínfulas extrañas

Rescribolo que me fue conocido

o lo que me es dictado en la orilla,

la agonía de ser un peldaño de la maravilla

el paraíso absurdo de no ser requerido/

Ya ni redime más el remedio que el engaño,

ni bato la aorta del remo en un exhumado río/

llegaré a los pies del árbol cuya semilla extraño

apacentando mi propia sombra en el recodo sombrío.

Con los rebaños de imágenes fecundas,

he de resurgir desde mi actividad labriega:

prodigar las heridas por más profundas

asir la sangre desdoblada en la noria

difícilmente levantar mi ofrenda en entrega:

castigando al parricida, con no menos que la gloria.

Textos tomados de El pequeño y mugroso pólack, Lustra editores- 2007.

Isla Tiberina

El hombre que viene por el puente Cestio ve con envidia

al hombre que baja hacia mí por el Puente Fabricio, lo veo,

y el hombre que baja por el puente Fabricio, desde el Ghetto,

ve con envidia al hombre que viene hacia mí por el puente Cestio.

(…)

Mi mármol fue traído aquí desde Epidauro. Y el hombre del

Puente Fabricio acelera el paso y

podría adivinar que dirá: “oh Esculapio, traído de Epidauro,

ahórrame dos monedas y borra de mi cuerpo el rastro de

cualquier muerte” (…)

“sé que nadie se libra de al menos subir sobre la barca”

(...)

el otro dijo: “desde aquí no deseo ninguna de las dos orillas”

Entre las ruinas del bosque

Fue así que dejamos atrás la ruma de habladurías

y seguimos a quien durante estas últimas jornadas había

encabezado la marcha para llegar al centro del bosque/

funesta tierra ominosa dividida por el chasquido

de los crótalos; de ti huyen los inversores; en ti no crece

como es debido el olivo; y

las notas plúmbeas de la

siringa amenazan el pubis de las

que entonamos lo cantos aprendidos de Himeneo;

seis de la tarde ya; así que adelantamos el yermo industrial

y nos enfrentamos al enorme portón metálico;

embebidas en la corona de arrayán y en tu muerte.

Canción del camarada errante

Pues vuelvo a auscultarte debajo de las orejas; segu-

ramente la antorcha esté por consumir su retazo de

bencina y nos quede solo tiempo para tumbarnos

en las poltronas.

Era tu pan harapientoel que me llevaba a la boca;

rugen las voces de la comedia; el hybris destilado

para poner piedra sobre piedra/

creo recordar que prometieron que la cena sería

servida cuando la luz intermitente se prenda cerca de

las estelas conmemorativas;

la gente pregunta si el autobús regresará

para el turno de las siete.

Arrástrate en las baldosas de la terraza, hijo de Policleto,

para pasar una noche decente; los perros ladran a la salmuera;

y aquel hombre que reviste su piel

de llagas debe conciliar el sueño para esperar su

propio ladrido.

El favor se reconoce pero la música no cesa.

La “huida” de Coronis

Tiró por la ventana las piedras que le fueron traídas

del templo de Apolo;

ella llevó una vida fácil en otros tiempos, ahora

ansía un amor;

una imagen grotesca que se represente mientras

levanta de madrugada la reja de la lavandería/

Cogió cuatro cachivaches que puso en una

bolsa de cuero

y embarcó el Pireus;

el cuervo era una mancha blanca en el

cielo todavía sucio/

el puerto de llegada era en su cabeza mucho

más inmenso que el puerto que aun tenía ante

sus ojos/

las amarras se arrastran sobre el agua; y

a mil leguas de aquí, estará exactamente de lo que huye/

Frente a la piedra

Ahora yo digo: que el camino que recorramos se

reproduzca en todos los caminos.

¿Quién piensa el tres si no ha contado el dos y el uno?

Apiádate del sol que ha vuelto a ensañarse con todos

los objetos; enfunda esa espada

ungida de hiel, ángel de la muerte;

alimenta el fuego celeste que agoniza frente a la piedra;

recoge tus lágrimas de la tierra, María;

háblame; ven afuera Hipólito,

despójate de tus siete pertenencias y

ven afuera;

los caballos le relinchan a las olas;

el caduceo ha incrustado el cráneo de mi madre/

la palabra se hace sangre; y lo vuelto a ser,

regresa a la agonía.

Muerte de Coronis

Era cierto que tu vida transcurría por los prados como

la sombra de la muerte;

algunas cosas importantes hemos dejado al azar

antes de subir hasta las cuevas.

¡oh extraño y ajeno amor!

los pueblos de los alrededores han cosechado

este campo caído el invierno;

han olido esa noticia rancia que ha portado hasta ellos el mar.

El cuervo blanco ha alzado su último vuelo,

la cabeza del centauro descansa sobre la mesa.

La huida

Los asentamientos han copado todo este valle;

antes sembríos de cáñamo y alabastro;

y superada la primera muerte, se despidió de sus hermanas,

y huyó atravesando el Jordán.

Es raro dicen, huyó de la Pasión de quien

lo defendió contra su padre;

Es posible qué ya sean tres años que no llueve sobre esta

tierra agrietada.

Sus hermanas vendieron los enceres

y las tierras en Betania;

luego de tres noches de ausencia le dieron el

alcance atravesando las tierras de Filadelfia.

La misma enfermedad de hace algunos años le ha vuelto a

brotar debajo de los ojos.

Textos tomados de Poemas médicos, Lustra editores - 2009.

( )³

y puesto que debemos vivir y no

suicidarnos

mientras vivamos juguemos

V. Huidobro

mientras el aire refulge en su caballo de aire

mientras mis ideas de tanto pensarlas ya poseen

vértebras, sistema nervioso, hambre

mientras el olvido de lugares se hace necesario

mientras la esférica saliva duele en la garganta

como un trompo

mientras mis hermanos comulgan de las hostias

luminosas de la discordia

y puesto que debemos vivir y no vivir

y puesto que debemos saltar de la liebre

antes del inicio de la marea

y puesto que el cielo

cada vez nos hace

agachar más la cabeza/ doblar la espalda

puesto que no podemos usar la venganza

contra nosotros mismos

ni ser alegremente unos cuerpos de Troya.

Mientras vivamos,

(juguemos)³

Santa Rosa de la Av. Tacna

Cásate conmigo Jesús

que las rosas de la Av. Tacna

no importen mucho/

Solo tú/

que por casualidades de la locura

mis caminos a tu corazón

sean todos ciegos/

mis tristezas núbiles te desean/

y te miro, como cada noche,

es que no quiero más tranquilidad,

cásate conmigo Jesús

que las rosas y el tráfico de la

avenida Tacna no importen mucho

solo tú, solo tú/

y que de repente por las casualidades

de tu corazón mis locuras

sean todas tuyas/

/Cásate conmigo pequeña Rosa

haz de los azares de los días

unos pequeños evangelios,

distrae tus rubios cabellos, tu rostro blanco

en concupiscencias de oraciones/

mis vacíos de Dios

a veces te extrañan a la hora de la cena,

regresa conmigo pequeña hija (31)

¿o es qué a veces importan algo

las calles de la Av. Tacna?

¿las calles de la ciudad de Lima?

¿los caminos de esta vida?

Las ruedas del beso de Reinaldo Arenas

Qué pista habría sido mi pecho

para

las ruedas humanas

de tu beso Reinaldo/

qué campo mi garganta.

Qué alta y curva puede ser la madera inflada

de tu última camisa/

Vuelan los albatros sordos a la orilla de tu cuerpo desmenuzado

en este

residuo de tarde,

moribundo niño que aún camina

(celeste, rojo, violeta, negro y nuevamente celeste).

Qué pista

habría sido mi espalda

para las ruedas humanas de tu beso

qué campo la corteza oscura de mis ojos/

árbol nómada.

Antorcha incendiada en las olas.

Siempre volveremos a no vernos, a no reírnos/

a no amarnos a no hablarnos.

Proa de la ausencia.

Así como sé de sitios a los que nunca iré,

así yo sé de ti.

Textos tomados de (Alegoría hiperbólicas) o las ruedas de Reinaldo Arenas, Fondo editorial de la Universidad de Lima - 2003.

TIEMPO GRIS DE COSMOS 2014

JOSÉ ANTONIO SANTANO

ISBN: 13: 978-84-942992-3-0

Clasificación: Poesía.

Tamaño: 14x21 cm

Idioma de publicación: Castellano

Edición: 1ª Ed.1ª Impr.

Fecha de impresión: Noviembre 2014

Encuadernación: Rústica con solapa

Páginas: 104

PVP: 12€

Colección: Daraxa

José Antonio Santano, en Tiempo gris de cosmos, articula un canto para “todos los habitantes del planeta”, una poetización de la realidad actual, de “abisales conductas, de feroces decretos / y sentencias, de gritos que enmudecen / en las paredes de las casas / […] / Pienso en la estricta ley del poderoso / clavándose en la carne como lanza, / en sus manos manchadas de sangre, / en sus actos inmorales, / en su oratoria de muerte”.

Por eso se adentra en la libertad de los fondos marinos de los sueños, de la fraternidad, de los bosques, para hospedarse junto al hombre marginado y ser el otro, el padre de los desheredados en un lorquiano romance sonámbulo donde, intertextualizando al granadino, afirma, superando el egocentrismo y derramándose en la otredad, “y yo que no soy yo”, ni su casa, la Tierra, es ya su casa.

José Cabrera Martos

Memorial de silencios. 2014

He vuelto, como cada día he vuelto para enterrar los chopos bajo el rostro de los sueños, la estela del pasado, el vuelo de las manos en otoño. He vuelto para hundierme en el sonido desgarrado y monótono de teclas que en el blanco papel se precipitan, o en las horas perdidas, en despachos misteriosos de pálidos sillones. He vuelto como siempre, como siempre, para contar silencios de ultratumba -como siempre- que manchan la memoria de sangre y soledades, como siempre. He vuelto como siempre, como siempre, exhausto, con el drama en las pupilas, borracho de naufragios y derrotas.